Кидаться мокрым снегом,
Трясти косматой бородой,
Являя грозный норов свой,
Нехорошо седому деду.
 
Что ты лютуешь? Ветром рвешь
Жестянки с крыш и людям души.
То взвоешь так, что тошно слушать,
То умиляясь слезы льешь.

В своих метаньях замести
Следы пытаешься напрасно!
Они повсюду в корках наста
И даже в мой залезли стих.

Пять дней осталось до весны,
Мне календарь о том поведал.
Иди, сказал, обрадуй деда,
Что дни его уж сочтены.

Смирись, февраль, она придет
И наведет свои порядки.
Ты вновь погибнешь с нею в схватке
Чтоб возродиться через год.
 

Махоша 2019